„Ich wusste, dass du zurückkommst.“
Ich schluckte.
„Was ist passiert?“
Er sah zur Tür.
„Du darfst sie noch nicht konfrontieren.“
„Warum?“
„Weil sie uns beobachtet.“
Ich sah mich um.
„Kameras?“
Er nickte.
„Überall.“
„Seit wann?“
„Seit Wochen.“
Ich ballte die Hände zu Fäusten.
„Hat sie dich geschlagen?“
Mein Vater schüttelte den Kopf.
„Nein.“
„Wer hat dir die Verletzungen zugefügt?“
Er sah auf seine Hände.
„Ich selbst.“
Ich verstand es nicht.
Er erklärte es mir.
„Ich musste mich wach halten.“
„Warum?“
„Weil sie nachts hereinkommt.“
„Was macht sie?“
„Sie durchsucht meine Sachen. Sie fotografiert meine Dokumente. Sie sucht nach Bankunterlagen.“
Ich sah ihn an.
„Hat sie dich etwas unterschreiben lassen?“
Er nickte.
„Sie hat es versucht.“
„Was hast du getan?“
„Ich habe so getan, als würde ich nichts verstehen.“
Dann hörten wir Schritte.
Mein Vater veränderte sich sofort.
Seine Schultern sanken.
Sein Gesicht wurde leer.
Seine Atmung wurde langsam.
„Was machst du?“, flüsterte ich.
„Sie soll glauben, dass ich krank bin.“
Die Tür ging auf.
Abigail stand dort.
Sie sah meinen Vater an.
Dann mich.
„Siehst du?“
Ich senkte den Blick.
„Ich weiß nicht mehr, was ich glauben soll.“
Abigail lächelte.
Ich sah es.
Die Erleichterung in ihren Augen.
Sie glaubte, ich sei auf ihrer Seite.
Und genau das sollte sie glauben.
Der Psychiater
Beim Abendessen erzählte Abigail mir noch mehr.
Sie hatte offenbar eine ganze Akte über meinen Vater angelegt.
„Er hat gestern behauptet, ich hätte seine Uhr gestohlen.“
„Und?“
„Die Uhr lag später im Badezimmer.“
„Vielleicht hatte er sie dort hingelegt.“
Sie sah mich scharf an.
„Du verteidigst ihn?“
Ich schüttelte langsam den Kopf.
„Nein. Ich versuche nur zu verstehen.“
Das beruhigte sie.
Dann sagte sie:
„Morgen kommt ein Psychiater.“
Ich sah auf.
„Du hast bereits einen Termin?“
„Ja.“
„Du hast wirklich an alles gedacht.“
Sie lächelte.