„Der Name steht in alten Unterlagen“, sagte sie. „Aber dieser Mann ist lange tot.“
„Ich habe seine Brieftasche im Aufzug gefunden.“
Claras Gesicht blieb ruhig. Nur ihre Finger schlossen sich fester um den Ordner.
„Dann werfen Sie sie weg.“
David dachte, er hätte sich verhört.
„Entschuldigung?“
„Die Brieftasche. Sie ist alt, vermutlich leer und gehört niemandem mehr. Wir haben heute genug andere Probleme.“
Doch sie war nicht leer. Zwischen den Karten fand David einen schmalen Papierstreifen, der in das Innenfutter geschoben worden war. Darauf stand eine Adresse am Stadtrand und ein Datum, das erst zwei Wochen zurücklag.
Jemand hatte die Brieftasche benutzt.
Der verschlossene Flügel
Am Nachmittag überprüfte David die alten Baupläne der Residenz. Silberhain war ursprünglich ein Sanatorium gewesen. Hinter dem heutigen Hauptgebäude gab es einen schmalen Trakt, der seit Jahren nicht mehr genutzt wurde.
Der Zugang lag hinter einer Brandschutztür im Keller.
Auf dem Messingschlüssel aus der Brieftasche war eine winzige Zahl eingraviert: 7.
David wartete, bis die Schicht der Verwaltung endete. Dann ging er mit einer Taschenlampe in den Keller. Die Tür zum alten Flügel war mit einem Vorhängeschloss gesichert, doch der Schlüssel passte.
Hinter der Tür war die Luft kälter. Staub lag auf den Rohren, und an den Wänden hingen noch verblichene Hinweisschilder. Nach wenigen Metern entdeckte David frische Fußspuren.
Sie führten zu einem Raum, dessen Tür nur angelehnt war.
Auf einem Tisch standen eine Thermoskanne, Medikamente und ein Radio. Daneben lag ein Stapel Briefe, alle ungeöffnet.
Der oberste Umschlag trug denselben Namen wie der Ausweis.
Paul Hartmann.
David hörte ein Geräusch hinter sich und fuhr herum. Im Türrahmen stand ein schmaler alter Mann im grauen Pullover. Sein Haar war fast vollständig weiß, aber die Narbe über der Augenbraue war deutlich zu erkennen.
„Sie hätten nicht herkommen dürfen“, sagte der Mann.
David konnte zunächst nicht antworten.