”Det där är inte konst, Nora. Det är färg på papper.”
Min man Viktor sade det med ett leende, som om han hade berättat ett skämt. Vår tolvåriga dotter stod bredvid köksbordet med en pensel i handen och färgfläckar på kinden. Hon tittade först på honom och sedan på mig.
Nora hade målat en storm över havet. Himlen var mörkblå, men längst bort bröt ett smalt band av guld genom molnen. Jag hade aldrig sett något liknande.
”Jag tycker om den”, sade hon lågt.
Viktor suckade och bläddrade vidare bland papperen på bordet. ”Du måste sluta uppmuntra henne, Elin. Det är precis därför hon tror att hon kan bli något.”
Det var inte första gången han försökte få vår dotter att tvivla på sig själv. Men den kvällen förstod jag att det inte längre handlade om elaka kommentarer.
Det handlade om att Viktor behövde hennes tavlor.
Galleriet som höll på att gå sönder
Viktor ägde ett litet galleri i stadens gamla hamnkvarter. Under flera år hade han byggt upp en verksamhet som såg framgångsrik ut från utsidan. På väggarna hängde dyra fotografier, skulpturer och målningar från nya konstnärer.
Men bakom den eleganta fasaden hade allt börjat falla samman.
Leverantörer ringde sent på kvällarna. Hyresvärden skickade påminnelser. Viktor började ta med sig brev från banken när han kom hem, men gömde dem så fort jag närmade mig.
En månad tidigare hade han berättat att galleriet skulle ordna en exklusiv välgörenhetskväll. Intäkterna skulle gå till barn och unga som behövde stöd för att utveckla sitt konstnärskap.
Jag hade blivit glad. Nora hade alltid älskat att måla, särskilt efter att hennes lärare på mellanstadiet gett henne ett eget rum i skolans bildsal. När hon målade blev hon stilla på ett sätt som resten av världen sällan tillät henne att vara.