Clara stellte die Taschenlampe auf die Kommode und öffnete die kleine Tür am unteren Teil des Gehäuses. Dahinter befand sich das Pendel, bedeckt von einer dünnen Schicht Staub. Als sie mit den Fingern über das Holz fuhr, spürte sie eine schmale Kerbe.
Sie drückte dagegen.
Ein kaum hörbares Klicken ertönte.
Im Inneren der Uhr öffnete sich ein schmales Fach.
Der Schlüssel mit dem roten Faden
Clara nahm einen kleinen Messingschlüssel heraus. An ihm hing ein roter Faden, der bereits an mehreren Stellen ausgefranst war. Außerdem lag in dem Fach ein gefalteter Zettel.
Darauf standen nur vier Worte:
„Nicht dem Makler geben.“
Clara las den Satz zweimal. Die Handschrift gehörte ihrer Tante.
Sie nahm ihr Telefon und fotografierte den Zettel. Dann rief sie den Makler an und sagte den Termin ab.
„Ich brauche noch ein paar Tage“, erklärte sie.
„Frau Winter, das Angebot gilt nicht unbegrenzt“, antwortete der Mann. „Wenn Sie jetzt zögern, verlieren Sie möglicherweise den einzigen ernsthaften Käufer.“
Clara sah auf die Standuhr.
„Dann soll er warten“, sagte sie und legte auf.
Der Schlüssel passte zu keinem Schloss im Flur. Auch nicht zu den Türen im Erdgeschoss. Erst am Nachmittag entdeckte Clara hinter einem Stapel alter Vorhänge eine schmale Tür, die sie während der ersten Besichtigung übersehen hatte.
Sie führte in den ehemaligen Wintergarten. Das Glasdach war blind vor Schmutz, die Pflanzen darin längst vertrocknet. In der Mitte stand ein niedriger Metallschrank, dessen Schloss genau die Form des Schlüssels hatte.
Im Schrank lagen drei Dinge: ein Kassettenrekorder, ein Umschlag mit ihrem Namen und eine kleine Ledermappe.
Clara setzte sich auf den staubigen Boden.
Die Stimme, die sie nie vergessen hatte
Der Umschlag war an sie adressiert. Nicht an „Clara Winter“, sondern an „mein kleines Mädchen“.
Sie erkannte die Handschrift sofort.
Ihre Hände begannen zu zittern.