Und Erik wechselte jedes Mal das Thema.
An diesem Samstag zog ich zwei Blusen, eine Hose und meine Medikamente in einen Rucksack.
Dann klopfte es nicht einmal.
Meine Mutter öffnete die Tür.
„Du musst gehen.“
„Ich habe doch gar nichts getan.“
„Darum geht es nicht.“
„Worum dann?“
Sie sah mich lange an.
„Elin soll einen guten Eindruck von unserer Familie bekommen.“
Ich lachte bitter.
„Und ich zerstöre diesen Eindruck?“
Sie antwortete nicht.
Das Schweigen war Antwort genug.
Unten in der Küche saß mein Vater vor dem Fernseher.
Meine Autoschlüssel lagen neben seiner Kaffeetasse.
„Fahr irgendwohin“, sagte er.
Er sah nicht einmal zu mir.
Um 10:58 Uhr verließ ich das Haus.
Als ich die Straße hinunterfuhr, sah ich Eriks Auto auf unsere Einfahrt fahren.
Neben ihm saß eine Frau mit langen braunen Haaren.
Elin.
Sie hatte mich nie gesehen.
Und genau das war offenbar der Plan.
Ingrids kleine Gärtnerei
Ich fuhr zu einer kleinen Gärtnerei außerhalb von Stockholm.
Sie gehörte Ingrid, der Großmutter meiner Freundin Sofia.
Ingrid öffnete mir die Tür.
Sie sah meinen Rucksack.
Dann sah sie mein Gesicht.
Sie stellte keine Fragen.
Sie reichte mir ein Paar Arbeitshandschuhe.
„Zuerst arbeiten wir“, sagte sie. „Danach können wir reden, wenn du möchtest.“
Wir verbrachten den Nachmittag damit, Obstbäume zu schneiden.
Gegen Abend zeigte Ingrid auf einen Pfirsichbaum.
Der Baum sah tot aus.
Die Rinde war trocken.
Die Äste waren kahl.
Ingrid nahm ein kleines Messer und kratzte vorsichtig über die Rinde.
Darunter kam eine dünne grüne Linie zum Vorschein.
Sie lächelte.
„Solange darunter noch Grün ist, lebt der Baum.“
Ich sah sie an.
„Auch wenn alles andere tot aussieht?“
„Gerade dann.“
Ich wusste damals noch nicht, wie wichtig diese Worte für mein Leben werden würden.
Die Regel meiner Familie
Der Samstag war keine Ausnahme.
Er war der Anfang einer Regel.