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Am Tag der Beerdigung meiner Schwester glaubte ich, dass ich bereits alles über ihren Tod wusste.
Ich wusste, was ihr Mann Marcus uns erzählt hatte.
Ich wusste, was im Polizeibericht stand.
Und ich wusste, was die Ärzte gesagt hatten: Rachel war nach einem Sturz die Treppe hinunter gestorben.
Ein schrecklicher Unfall.
So hatte Marcus es genannt.
Immer wieder.
„Sie ist ausgerutscht“, hatte er gesagt. „Es ging alles so schnell.“
Doch mein achtjähriger Neffe Leo glaubte ihm nicht.
Er saß während der gesamten Trauerfeier neben dem Sarg seiner Mutter und hielt einen kleinen Stoffhasen in beiden Händen.
Er weinte nicht.
Das machte mir mehr Angst als Tränen.
Er sah einfach nur auf den Sarg und wartete.
Als ich mich neben ihn setzte, flüsterte er:
„Tante Sarah, wir dürfen den Sarg noch nicht schließen.“
Ich strich ihm über die Haare.
„Leo, deine Mama ist tot. Wir müssen Abschied nehmen.“
Er schüttelte den Kopf.
„Mama hat gesagt, ich soll warten.“
„Worauf?“
Leo sah mich an.
„Auf ein Geräusch.“
Der letzte Satz meiner Schwester
Drei Tage vor Rachels Tod hatte ich eine Nachricht von ihr bekommen.
Es war eine Sprachnachricht.
Damals hatte ich sie nicht ernst genug genommen.
Ihre Stimme klang leise und angespannt.
„Sarah, falls mir irgendwann etwas Merkwürdiges passiert, versprich mir bitte, dass du nicht sofort glaubst, was Marcus erzählt.“
Danach war eine lange Pause zu hören.
Dann sagte sie:
„Bitte frag dich immer zuerst, warum.“
Ich hatte ihr noch am selben Abend geantwortet.
„Was ist los?“
Sie antwortete nicht.
Am nächsten Morgen rief ich sie an.
Keine Antwort.
Am Nachmittag schrieb Marcus mir, Rachel sei gestürzt.
Am Abend war sie tot.
Ich hatte die Sprachnachricht seitdem immer wieder gehört.
Aber ich hatte mir eingeredet, dass Rachel vielleicht einfach Angst gehabt hatte.
Vielleicht hatte sie sich mit Marcus gestritten.