Ich dachte an die junge Frau zurück, die ich damals gewesen war.
Schwanger.
Verängstigt.
Mit einem leeren Eierkorb unter dem Bett.
Mit einem verschwundenen Sparbuch.
Mit einem Ehemann, der eine andere Frau wichtiger zu nehmen schien als sie.
Diese Frau hätte niemals geglaubt, dass sie eines Tages allein ein Kind großziehen würde.
Sie hätte niemals geglaubt, dass sie eine eigene Wohnung haben würde.
Sie hätte niemals geglaubt, dass sie eine feste Stelle bekommen und ein ruhiges Leben führen würde.
Aber sie hatte es geschafft.
Der Korb unter dem Bett
Viele Jahre lang bewahrte ich einen alten Korb auf.
Den Korb, in dem damals die Eier gelegen hatten.
Meine Mutter wollte ihn irgendwann wegwerfen.
Ich sagte:
„Nein.“
Sie fragte:
„Warum willst du diesen alten Korb behalten?“
Ich antwortete:
„Weil er mich daran erinnert, wer ich war.“
„Und wer bist du jetzt?“
Ich lächelte.
„Jemand, der weiß, dass er niemals wieder um seinen eigenen Wert bitten muss.“
Der Korb stand noch jahrelang in meinem Keller.
Leer.
Aber für mich war er nie leer.
Er war voller Erinnerungen.
An meine Mutter.
An meinen Vater.
An meine Schwägerinnen.
An die Familie, die für mich gesammelt hatte, als ich selbst kaum noch Kraft hatte.
Und an den Tag, an dem ich endlich verstanden hatte, dass mein Leben mehr wert war als die Liebe eines Mannes, der mich nicht zu schätzen wusste.
Das wahre Ende
Wenn ich heute an Leif denke, frage ich mich manchmal, ob ich damals früher hätte gehen sollen.
Vielleicht.
Aber ich mache mir keine Vorwürfe.
Ich war jung.
Ich war schwanger.
Ich hatte Angst.
Und ich wollte glauben, dass mein Mann im Grunde ein guter Mensch war.
Manchmal halten wir zu lange an einer Hoffnung fest, weil wir Angst davor haben, die Wahrheit zu akzeptieren.
Doch die Wahrheit wird dadurch nicht kleiner.