Als ich im achten Monat schwanger war, verschwanden mehr als hundert Eier aus dem Korb unter unserem Bett.
Meine Eltern und meine beiden Schwägerinnen hatten sie fast zwei Monate lang von den Hühnern des Hofes und von Verwandten gesammelt.
Sie waren nicht für eine Feier bestimmt.
Sie waren für mich.
Für die Zeit nach der Geburt.
Meine Mutter wusste, dass wir nicht viel Geld hatten. Sie wusste, dass mein Mann kaum etwas für unseren Haushalt bezahlte und dass ich trotz meiner Schwangerschaft weiterhin als Lehrerin arbeitete, wann immer man mich brauchte.
Sie wusste auch, dass ein Baby nicht nur Liebe, sondern Milch, Kleidung, Windeln, Medikamente und Nahrung kostete.
Deshalb hatte meine Familie die Eier gesammelt.
Über hundert Stück.
Ich hatte sie unter dem Bett in dem Zimmer aufbewahrt, das später das Kinderzimmer werden sollte.
Am Abend zuvor war der Korb noch voll gewesen.
Am nächsten Morgen war er leer.
Zuerst dachte ich, jemand sei in unser Haus eingebrochen.
Dann kam mein Mann Leif vom Regiment nach Hause.
Er zog ruhig seine Uniformjacke aus, hängte sie an die Garderobe und sagte:
„Hör auf, von der Polizei zu reden. Ich habe sie genommen.“
Ich starrte ihn an.
„Wohin?“
Er antwortete:
„Zu Yvonne.“
Mein Herz sank.
Yvonne.
Der Name, den ich seit unserer Hochzeit immer wieder gehört hatte.
Die Frau, von der mein Mann behauptete, sie sei nur eine alte Freundin.
Die Witwe seines verstorbenen Kameraden.
Und dieselbe Frau, für die mein Mann drei Monate zuvor bereits mein gesamtes Erspartes genommen hatte.
Damals hatte ich geglaubt, das sei der schlimmste Verrat gewesen, den ich erleben konnte.
Ich hatte mich geirrt.
Das Jahr 1981
Es war das Jahr 1981.