Er trug einen grauen Smoking und hielt ein Glas Champagner in der Hand.
Er sah nicht traurig aus.
Er sah amüsiert aus.
„Deine Mutter hat ein Recht auf ihre Gefühle“, sagte er.
Ich drehte mich langsam zu ihm um.
„Und du findest das in Ordnung?“
Er zuckte mit den Schultern.
„Du warst schon immer schwierig, Emma.“
Da war dieses Wort wieder.
Schwierig.
Ich hatte es mein ganzes Leben gehört.
Schwierig, weil ich gefragt hatte, warum mein Universitätsfonds plötzlich verschwunden war.
Schwierig, weil ich wissen wollte, warum mein Großvater mir plötzlich keine Briefe mehr schrieb.
Schwierig, weil ich nicht akzeptieren wollte, dass meine Familie behauptete, mein Großvater habe mich vergessen.
Und schwierig, weil ich nicht bereit gewesen war, einen reichen Mann zu heiraten und dafür meine Karriere aufzugeben.
Mein Verlobter Daniel stand hinter mir.
Seine Kiefermuskeln waren angespannt.
„Emma“, sagte er leise.
Ich legte meine Hand auf seinen Arm.
„Nicht.“
Er sah mich an.
„Aber sie behandeln dich—“
„Nicht heute“, flüsterte ich.
Ich wollte meinen Hochzeitstag nicht mit einem Streit beginnen.
Ich wollte nur heiraten.
Mehr nicht.
Dann kam mein Großvater
Die Tür öffnete sich.
Mein Großvater Arthur trat ein.
Einundachtzig Jahre alt.
Weiße Haare. Dunkelblauer Anzug. Schwarzer Gehstock.
Er bewegte sich langsam, aber sein Blick war scharf.
Er sah meine Mutter an.
„Margaret.“
Meine Mutter verschränkte die Arme.
„Was?“
„Was hast du gerade zu meiner Enkelin gesagt?“
„Das ist eine Familienangelegenheit.“
Arthur hob eine Augenbraue.
„Ich bin Familie.“
Mein Vater trat dazwischen.
„Arthur, bitte mach keine Szene.“
Mein Großvater ignorierte ihn.
Er ging zu mir.
Dann streckte er seine Hand aus.
„Komm.“
Ich sah ihn verwirrt an.
„Wohin?“
Er lächelte.
„Zum Altar.“
Meine Augen füllten sich mit Tränen.
„Opa …“
Er nahm meine Hand.
„Du warst niemals ein Fehler.“
Dann sagte er etwas, das nur ich hören konnte.