„Ja.“
Er sah mich aufmerksam an.
„Du bist doch nicht mehr sauer?“
Ich blickte zu ihm.
„Nein.“
Das war nicht gelogen.
Ich war nicht mehr sauer.
Ich war ruhig.
Und das war etwas völlig anderes.
„Meine Mutter sagt, dass sie fast alles fertig haben“, sagte Garrett.
„Das glaube ich.“
Er nahm die Decke und legte sie über den Schaukelstuhl im Kinderzimmer.
Ich blieb in der Tür stehen.
Ich sah die Decke an.
Dann die Kartons.
Dann die Liste mit den Namen der Gäste.
Sie hatten offenbar bereits mehrere Dutzend Menschen eingeladen.
Alles war vorbereitet.
Alles war geplant.
Alles war entschieden.
Nur eines fehlte.
Meine Zustimmung.
Die Einladungen
Drei Tage später kamen die Einladungen.
Eine große Schachtel stand vor unserer Haustür.
Garrett war begeistert.
Er nahm eine Karte heraus.
Cremefarbenes Papier.
Goldene Schrift.
Und in der Mitte:
„Wir freuen uns, die Ankunft unserer kleinen Gertrude Agnes zu feiern.“
Ich las den Satz.
Dann legte ich die Karte zurück.
„Wie viele sind es?“
„Ungefähr fünfzig.“
„Fünfzig?“
„Vielleicht etwas mehr.“
Ich sah ihn an.
„Und wann wolltest du mir sagen, dass ihr fünfzig Menschen eingeladen habt?“
Er wurde ungeduldig.
„Stella, wir haben doch darüber gesprochen.“
„Nein.“
„Doch.“
„Wann?“
Er schwieg.
Ich wartete.
„Ich weiß es nicht mehr“, sagte er schließlich.
„Genau.“
Er nahm die Schachtel.
„Warum musst du alles so kompliziert machen?“
Ich hätte ihn anschreien können.
Ich hätte ihm sagen können, dass ich die Mutter dieses Kindes war.
Dass ich diejenige war, die nachts wach lag, wenn unsere Tochter sich bewegte.
Dass ich diejenige war, deren Körper sich veränderte.
Dass ich diejenige war, die die Geburt vor sich hatte.
Aber ich sagte nichts.
Denn ich wusste inzwischen etwas, das Garrett nicht wusste.
Ich musste ihn nicht überzeugen.
Ich musste Evelyn nicht überzeugen.
Ich musste niemanden aus seiner Familie überzeugen.