Emmas Schrei weckte mich um 06:11 Uhr morgens.
Es war kein gewöhnlicher Schrei.
Es war der Schrei eines Menschen, der gerade etwas verloren hatte, auf das er sich monatelang gefreut hatte.
Ich sprang aus dem Bett, lief barfuß durch den Flur und stieß mit der Schulter gegen den Türrahmen.
„Mama!“
Ich riss die Tür zu Emmas Zimmer auf.
Meine siebzehnjährige Tochter saß auf ihrem Bett. Beide Hände hatte sie auf den Kopf gelegt.
Ihr Kleid für den Schulball hing sorgfältig vorbereitet am Kleiderschrank. Die silbernen Schuhe standen darunter. Auf ihrem Schreibtisch lagen die Blumen, die sie später mitnehmen wollte.
Doch auf dem Bett, auf dem Teppich und auf den weißen Laken lagen lange braune Haarsträhnen.
Sehr viele.
Fast ihr gesamtes Haar.
Emma hatte es monatelang wachsen lassen.
Sie hatte drei Monate lang über nichts anderes gesprochen: über das Kleid, die Fotos, die Frisur, die Blumen und darüber, wie sie am Abend mit Viktor den Saal betreten würde.
Ihre Freundinnen hatten sogar scherzhaft gesagt, sie würde wahrscheinlich zur Ballkönigin gewählt werden.
Und jetzt war fast alles verschwunden.
„Wer hat das getan?“
Emma weinte.
„Ich weiß es nicht.“
Dann hörte ich eine Stimme hinter mir.
„Ich weiß es.“
Ich drehte mich um.
Meine achtjährige Tochter Elin stand im Flur.
Sie trug ihren Schlafanzug mit den kleinen Sternen.
In ihrer Hand hielt sie einen elektrischen Haarschneider.
Mein erster Gedanke war Wut.
Eine Wut, wie ich sie gegenüber keinem meiner Kinder jemals empfunden hatte.
„Elin… warst du das?“
Sie nickte.
„Warum?“
Elin sah mich an.
Sie weinte nicht.
Sie zitterte nicht.
Sie sagte nur:
„Weil Emma heute Abend nicht zu diesem Ball gehen darf.“
„Was?“
„Ich musste sie aufhalten.“
„Du hast deiner Schwester den wichtigsten Abend ihres Lebens verdorben!“
Elin sah zu Emma.
Dann sah sie wieder mich an.